Las calles respiran el aire de los pasajeros del silencio.
Las calles miran con tristeza a las sombras que nadie ve.
Las calles se comen la desesperacion de lo que ya nada esperan.

Las calles recitan poesia la mas cruel,

ni la tuya ni la mia,

si no la mas desgarrante,

esa de palabras despiadadas como balas que parten el pecho en dos, que no matan pero

nos dejan en la continua agonia de saberse casi vivos, casi muertos.

Las calles se rien a carcajadas y lloran en la locura frenetica del fin.

Asi que de momento esta noche, rompere una copa para un duende y una mujer, mandare a mi botella vacia a navegar hasta algun puerto(ya alguien lo dijo antes) y dejare a las calles y sus sombras asesinarse mientras hoy descanso en tu cuerpo.

Como si no hubiera un fin